escrevo cartas para o poeta morto:
estamos todos em Rockland e não é preciso ser a melhor mente de minha geração para enlouquecer
carros passam pela rua fingindo que não sabem ou não se importam:
moloch eu te dei tudo e tudo que ganhei em troca foi você dizendo que eu não sei dirigir
a américa descansa em meus ombros e de meus irmãos bêbados
a américa descansa em meus ombros e eu espero que ela morra.
